Artista.

El silencio se siente como un desgarro.

De la piel que viste a su espalda. 

Una sombra negra asciende por la falda. 

Y me arranca, lo demás. 

Demasiado tenue es la tristeza. 

Que baja a mis mejillas.

Fiera y áspera como animal. 

Aprieta la mandíbula; corta. 

Una presión en el pecho que las letras no soportan. 

Viene la ausencia a jalar el cabello. 

Es el instinto,

Quién me hiere. 

La felicidad existe, y es absurda. 

Se me acerca y me pregunta. 

¿Por qué tanto tiempo sin decir nada?

-.La inspiración me oprime. 

¿Y si lo escribes?.

-. Al arte no hay que escribirle..

Hay que Gritarle. 

Subordinados Metropolitanos. Porque no me sé otro título.

Está tan lleno de vacío entre tantas cosas. 

Una pupila se abre y la otra se cierra. 

Atardecer de color rosa. 

Lo que se acerca cuando subo y me bajo los lentes. 

Otra alucinación más. 

La ciudad se revuelca de gente. 

Suena el tic-tac fundido.

No me grites tanto que;

Se me secan los gemidos. 

Y otras cosas más que se:

Succionan.

Tragan y escupen. 

Jamás había estado tan cerca de estar tan lejos de mí. 

Pero daría cualquier excusa. 

Por disfrutar la metrópoli tan pura. 

Y tres de. 

Como se ve cuando..

Saco todo el humo que llevo adentro.

Hacia afuera. 

Pásame otro Rolling pa- 

Pásame el yesquero. 

Siquiera.

Ni siquiera ella
Ni siquiera yo
Ni siquiera nadie
Ni siquiera pude:
Olvidar.
Y aún, cuando cierro los ojos.
O respiro.
Me clavo en la herida abierta,
Otra pena dulce, con las letras de tu nombre.
Ahora;
Cómanse las sobras de mi esperanza.

Los locos serían cuerdos. 

Los drogadictos políticos,

Las prostitutas modelos.

Girasol, porque es una flor feliz.

El punto ciego entre una pupila y otra.
Palabras no son nada, se queman en sus bocas.
Ella mira y besa y mata.
La flaca tiene el mundo acomodado a la cintura y los encantos que arrebatan.
Se va y regresa cuando le da la gana.
A rodear sus brazos a mi espalda.
Lo que miro: que flaca, que dulce, que tierna, que débil, que áspera, que bella, que joven, que todo, que nada.
Y yo, como la beso, como la suelto, como la agarro, como la dejo, como la tengo.
Como somos todo,
Casi nada.
Poco a poco,
Lentamente.
Me besa,
Y le sonrío.
Me asesina, me mata.
Me encanta.
Y el subconsciente no deja de reírse, de gritarme, de callarse, de ignorarme, de advertirme, de quererla.
De decirme:
Huye antes de que te tome por la nuca;
Y te hiera.

Vamos a ver si me sale alguna que otra cosa en esta mierda;

FIN. 

Esencia número 52.

La calle está atestada. 

Con mi humo, con su gente, con la nada. 

Y de repente;

La basura me olió a rosas. 

Con la suavidad y el tacto. 

Entonces;

El aroma me abraza y la ciudad se achica. 

El sonido de mi risa con su ironía tan marchita. 

Tengo ansias de convertirme en arte. 

Cantar Joaquín Sabina. 

Rozarte.

Ha pasado un segundo eterno,

Un siglo en un instante. 

Y tú;

Aún como el primer día. 

El Smog de está ciudad me grita:

Tu nombre. 

La ciudad del desastre catastrófico artístico.

Foto tomada tomada por algún extraño.