Para la musa.

La musa suele ser discreta,
Cuando aparece. 
A veces suele gritarme y no le escucho.
No porque no quiero
Si no por el miedo, de lo que va a decir.
La musa suele venir a conveniencia,
A posar su mano en mis caderas. 
Y convertir la letra en caricia táctil.
Algunas veces muero, de miedo
Cuando posa por tanto.
Y se va, como si nada.
La musa suele ser insegura, 
Impaciente. 
Callada. 

"A veces me pregunto,

¿Por qué yo, entre tantas cosas?

Porque soy tan suficiente que no alcanzo para nada."

Me cito para no morirme entre los versos.

La musa parece irse, rápido, lento. 

No les mentiré:

Me gusta cuando se queda. 

Cuando habla firme y me mira sin dudas. 

Y de sus ojos  arranco mis más profanas y sutiles ideas.

Habla, Neruda:

"Me gustas cuando callas porque estás como ausente.

Y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca..

...Me gustas cuando callas y estás como distante

[Déjame escribirte, 

Déjame inventarte.]

Déjame que te hable, también con tu silencio."

La musa viene y va. 
Para mi tranquilidad.

                                                                   Hoy le cerré la puerta.
                                                                      [Así, como se lee]-


                                                      
                                                                                                                                 Que se quede acá.